Le temps est-il ce peuplier
Que j'interroge à ma fenêtre ?
Comme moi, il a ses saisons,
Les songes renaissant
D'une mémoire paysanne,
Mais sa durée est compromise
Par les tempêtes enivrées
Que lui réservent les hivers
À quelle altitude céleste
Portera-t-il le poids de ses années ?
A mon réveil je le salue :
Il me répond
Par une danse dans le vent.
Je lui propose un long voyage
Dans la campagne des ancêtres :
Il me répond par le gémissement
De ses racines fatiguées

bonne journée